"Primaveras sin sombras
mujeres que matan

flores desojadas

pétalos de sangre y tacón

todas puestas en una maceta

de gritos y furia

botones de impotencia contenida

puños de cristales rotos

que desgarran corazones

manos que una vez acariciaron y hoy solo traen dolor

sus gritos no se escuchan

por que son sordos los que las rodean

locas!!! locas!!! esos son

el martirio no es una locura

la tortura no es una locura

la locura es la falta de la realidad

pero a ellas la realidad

las patea en el suelo

las tira a las paredes

las eleva por el cielo

haciendo en su interior una lluvia de sangre y lágrimas

pero hasta el cielo tiene su límite

y cuando te tocan las entrañas y el corazón

el alma expolta

explota en mil pedazos

los ojos son ciegos el corazón se vuelve piedra

y las manos se les vuelven afiladas como espadas

su sed de venganza y justiciaes imparable

nadie!!! nadie!!! les puede decir que su justicia

no es apropiada

que el querer que sus retoños

vean la luz del sol

sin miedo al fuego al frío

no sea una justificación verdadera

el rayo del cielo no pregunta si puede caer o no

su naturaleza no es objetada

tampoco se le puede objetar

a este racimo de flores sin primavera

sus ganas de vivir

gritar con uñas y manos ensangrentadas

gritar de alegría por que el suplicio se acabó

gritar con el alma desgarrada

hasta que la voz se apaga

y vuelven a respirar

un aroma a rosas rojas las envuelve

sus ojos ya no lloran y su boca dibuja

por fin una hermosa sonrisa..."